早起坐在窗前看书，忽然起风了。搁置在案上的书本被风连翻起了几页，白色的纱帘被风吹起，落下，又吹起。
我已无心看书，就让不识字的清风去乱翻着书吧。我把纱窗打开，更大的风吹进来，伴着呼啸的风声。
窗外。阳台上的晾晒的衣服，在风里飞。院中的一棵柿子树在风中哗哗梳理着自己满枝的叶。路上，一个走路的女子被风吹起了裙摆。汽车飞驰而过，扬起的灰尘瞬间被风吹散。
河岸边的芦苇在风中摇曳，形成一层层苇浪，一波推着一波，消失在河岸的尽头。
因为风的经过，原本静止的它们动了。不知是风动，还是它们动？
慧能大师得了衣钵，在山中隐居多年。有一天，他经过法性寺，两位出家人对着一面幡子争论不休。一个说：“如果没有风，幡子怎么会动？所以说是风在动。”“一个说，如果没有幡子动，又怎么知道风在动？所以说上幡子在动。”两人争的面红耳赤。慧能大师听了，对他们说：“两位别吵了，请听我说两句。其实既不是风动，也不是幡动，而是二位仁者的心在动啊。”
原来不是衣在飞，叶在舞，风在动。而是心动了。心若不动，纵使外面沧海桑田又与我何干呢？
我未达到参禅礼佛的境界。在这样一个有风的早晨，立于窗边，看着风，听着风，任心被风吹动，纵使带着些淡淡的哀愁，又何常不是一种美好呢？而处在浮华闹市的你，是否也会在这样一个有风的早晨，立于窗边，被风吹动了心？
其实，记忆里有关你的影像并不多了。就像多年以前看过的一场电影，因为岁月的缘故，忘了故事的来龙去脉，只留下一两个经典的镜头在脑海里。读初中时，我在你的文具盒里放了一张回给你的纸条；长大后，我骑着我的小木兰带着你行使在乡间的小路上；我们坐在河畔，把脚浸在水里，你滔滔不绝的讲，我安安静静的听。
我们是怎样开始，又是怎样结束？
也许也是在这样一个有风的早晨，伴随着被风轻轻吹走的一声叹息，我们便一个向了南一个向了北。你在浮华的闹市，我在宁静的田园，各自过起来毫不相干的生活。
也许，你我之间本身就是一个没有头绪、杂乱无章的故事，没有开头，没有结尾，不了了之。
同学聚会时，有人问你：“结婚一年多了，怎么还不要个宝宝？”我说：“他自己都是个小孩，怎么当父亲？”你大笑，说：“还是你知道我。”同学又问我：“你不是也结婚了么，怎么也不要孩子？”我说：“我也觉得，我自己没长大呀。”于是，又笑。
笑过之后，各自回去，过属于各自生活。
偶尔，被无端的风吹动了心，掀起一些有关你的记忆碎片，凭添几分无伤大雅的清愁。
如此而已。